une chanson

Couverte à l'aube de feuilles mortes
Dans un flot de poussière
Et d'éther

Cette chanson s'efface devant
la mort des imbéciles
heureux. Tour,

Une chanson née du pourfendu
Et de l'alcool en verre
Dans un cercle froid

Devant le rock et derrière Wolfgang

Une chanson de misère

Pour Victor, et Voltaire.









RM